Les femmes sont sur la terre...

                                 Les femmes sont sur la terre
                               Pour tout idéaliser ;
                              L'univers est un mystère
                               Que commente leur baiser.

                              C'est l'amour qui, pour ceinture,
                             A l'onde et le firmament,
                            Et dont toute la nature,
                             N'est, au fond, que l'ornement.

                            Tout ce qui brille, offre à l'âme
                            Son parfum ou sa couleur ;
                            Si Dieu n'avait fait la femme,
                             Il n'aurait pas fait la fleur.

                             A quoi bon vos étincelles,
                                Bleus saphirs, sans les yeux doux ?
                             Les diamants, sans les belles,
                              Ne sont plus que des cailloux ;

                               Et, dans les charmilles vertes,
                             Les roses dorment debout,
                             Et sont des bouches ouvertes
                           Pour ne rien dire du tout.

                            Tout objet qui charme ou rêve
                             Tient des femmes sa clarté ;
                             La perle blanche, sans Eve,
                             Sans toi, ma fière beauté,

                               Ressemblant, tout enlaidie,
                               A mon amour qui te fuit,
                              N'est plus que la maladie
                              D'une bête dans la nuit.

                               Victor Hugo (1802-1885)
                        (Recueil : Les contemplations)